Sunday, October 08, 2006



pies calientes
pisan calles de cemento
al mediodía

hinchada
camino blanca
sin querer
el sol
atravieso las paredes
con los nombres
que se adhieren a mi piel,

es la última campaña:
la política y la ciudad

es el agua que se escurre
las alcantarillas que la chupan
la fantasía de volverse
poco a poco
líquido oscuro
en un vaso
listo para tragar

alguien pregunta:
quién sabe esto
me están comiendo el país
ya no me queda lugar,
pero quién sabe esto
estoy perdiendo identidad,
en la división de aguas
me quedé sin lengua
ya no puedo hablar

yo soy el agua
blanca clara
pura o sucia
porque vino
rojo
en mi mesa
es la sangre que falta
la intermitente complicidad

aunque haga estragos
nadie me ve
desapercibida
devastada
en un país
en una ciudad…

3 comments:

niñacriolla said...

muy lindo, Clara Poeta!!!

ZCH said...

Ah, lo borraste! ja ja ja

alis said...

nooooooo, que los juglares llegaran hasta acá? más realismo, "zetache girls"