POEMA SOBRE BEBÉS

Para Joaquín

♥
Soy muy chiquito
estoy recién nacido
no sé cuánto lleva mi vida
porque todavía no sé contar.
Sé nadar y mis manos son fuertes
mi boca tiene el poder
de la tortuga
que puede morder con fuerza
el hocico de los perros
como yo muerdo con ganas
las tetas de mi mamá.


♥
Me gusta dormir encimado a la piel de otros
igual que un gato bebé
que se mete entre sus hermanos
para hacer sanguchito.
Soy uno más del reino animal
después voy a hablar
ir a la escuela
pero de bebé
la hermandad de los mamíferos
es mi espejo.


♥
Soy el punto cero de la piel
nada más soy eso
suavecita y supersensitiva
mi piel responde con mil caricias
a las manos que me tocan.
Si juntara los brazos que me arrullan
mi vida de bebé
sería un mosh amoroso
con un poco de rock suave
y mucha cámara lenta.


♥
Seguro que los grandes me envidian,
piensan que yo conozco
el suceso de nacer al mundo,
pero no, nadie se acuerda de eso
es demasiado difícil
preferible olvidarse
echarlo al fondo de un saco roto
que caiga aunque no se escuche
el ruido del final.


♥
Entre la luz del cielo
y la oscuridad de la panza
mis ojos no alcanzan a ver
lo que mi panza siente.
En el mundo
hay belleza y Amor
sol y playa, días de lluvia
que te humedecen
como el pis del pañal
no todo tiene el olor de los perfumes
hay lugares oscuros
tazas llenas de té frío
jarabes amargos
ruidos música hermosa
decisiones que manchan
espuma blanca
que une la tierra con el mar.

Se me llenó la cabeza de PÁJAROS!!!

(LOS NUESTROS SÍ ALETEAN)

GESTOS

De la secundaria
me quedó un automatismo corporal,
como los gestos que se heredan
y te asaltan en el espejo.

Una vez estábamos
todos borrachos
en el quincho de una amiga.
Un compañero se peleó con la novia.
Se enojó tanto
que empezó a revolear las sillas
mientras gritaba
“rompo todo rompo todo”.

Ahora
cuando el mundo es irrespirable
rompo todo
lazo y me dedico a dormir.

Así termino mi día, linkeando la memoria de otra

Mi mamá

Estaba en quinto cuando internaron
por primera vez a mi mamá.
Un compañero me preguntó
qué tenía.
No es nada físico
le dije
es psíquico, mental
¿me entendés?

En Bariloche un día llevé
la ropa al laverap.
Cuando salía del negocio
empecé a ver caras
conocidas y desconocidas
eran las locas del psiquiátrico
me habían seguido hasta
la Patagonia argentina.
Me asusté
porque algunas no parecían enfermas
y yo sabía que lo estaban
y actuaban tan normalmente.
Me costó hacer las cuadras hasta el hotel
atravesar todas esas locas.
Sabía que algo a la noche
no me había hecho bien.
Pero quise no decir nada.
No quería ir a la enfermería
a que me trataran
como una enferma más.

Me pregunto cómo será perder compañeros de militancia (como si los lazos se comprobaran en la falta). Pero no perder hijos, ni hermanos,ni amigos o madres o padres. Perder compañeros,una especial sociabilidad que casi no conozco **********************

"Para mí que el mayor castigo/ hubiera sido el irreparable no saber/ nada entorno a la hermandad/ entre compañeros"

ROMPO TODO
(ley de medios, fútbol, papel prensa)

MUY SUIT
(mi poema sobre amigas)

Me gusta la conversación
y la pulsión de amor
de dormir juntas
con los pies enroscados
sostener la cama
libre de las violencias y sumisiones
del otro amor.
Frotarme los pies en tus medias de lana
y hacer cucharita.
Nuestra anatomía así
cuadra perfecta:
en el hueco del abdomen de una
entra la cola de la otra.
O al revés:
salimos de panzas diferentes
pero cuando hacemos
cola contra cola
tiramos del mismo cordón.

Me pregunto qué significa
conversar para nosotras.
El interregno de la felicidad
versear con cosas de otros
gozar de hablar y quedar prendida
a los labios intocables de la otra.
Tomar pavas de mate dulce
a la noche antes de volver a casa
inventar, fabular, delirar, alucinar.


Tu novio se parece al mío, ¿sabías?
Nada me sorprende
conozco los fenómenos transitivos
sé de memoria tu deseo
que hace masa en mí
entrepierna cuando hablamos de él.
Si te gusta él, a mí vas a gustarme
¿pero no era al revés?

Por qué no compartimos
a tu novio o a tu hermano.
Por qué no tomamos algo
para emborracharnos
comemos mil bombones de licor
sentimos jubilosamente
los dientes que muerden el chocolate
y el fuego del alcohol
caernos hasta el fondo.
Por qué no nos drogamos
hasta volvernos intercambiables
así yo me meto en la cama con vos
él conmigo
yo y vos con tu hermano
así yo soy la mamá de tus hijos
y vos la hija de mis padres.

Al final de la noche
si te mirás al espejo vas a ver
que estoy yo
con un gesto triunfal en la boca
tapándome los ojos
por el flash de ser igual a vos.

Levantar las cosas de lo oscuro (1)

En este tiempo estuve pensando que le tengo un miedo extremo al dolor fisico, pero que no tendría que temerle tanto. Resulta que me enteré que existe una enfermedad que consiste en no sentir dolor: la gente que la sufre puede quemarse con quemaduras de primer grado y no sentir nada, tampoco puede llorar!!!! En realidad, no es que no tengan sensaciones físicas, sino que no pueden sentir una sensación tan intensa como el dolor: si les mordés los labios, por ejemplo, es como si los besaras, si les pegás sienten una caricia. Después se dan cuenta de la violencia por la sangre, por el moretón o por la expresión en el rostro del que muerde y pega, pero no la registran como un sentimiento del cuerpo.

La cuestión de esta enfermedad es que quien la padece no puede protegerse a sí mismo, su cuerpo se lastima pero, como no siente dolor, lo deja como en descuido. Es terrible para las madres que tienen niños con esta enfermedad. Tienen que estar atrás de ellos para cuidarlos todo el tiempo. La separación se les hace mucho más penosa.

Cuando supe que existía esta inhibición sensitiva pensé en la gente que murió (y muere) bajo torturas y sobre todo en las personas que delataron bajo torturas. Me imaginé que si todos los cambatientes tuvieran esa dolencia, algunas estructuras permanecerían indemnes, libres de la exposición a una luz de día y de noche tan maligna. Pero también pensé que en caso de que los seguidores pertinaces de una causa tuvieran insensibilidad al dolor, habría más derroches de vida. Me apena utilizar la palabra derrochar pero creo que sí, que a veces hay derroche. También es cierto que se derrocha algo cuando se lo tiene en mucho, cuando se tiene un exceso de eso. Tal vez ese sea el caso: se derrocha la vida porque se la quiere mucho y porque se es muy vital.

Ahora que sé que existe esta enfermedad, cuando los dragones me invaden a la noche y tengo que prender la luz, para combatirlos pienso en que el dolor que podemos sentir no es una falla del cuerpo, sino que es el don que la naturaleza nos dio para que podamos proteger nuestra vida (la mala suerte es que a veces los seres humanos usen los designios naturales para lo peor).

Un mar de SOCIABILIDAD

POEMA SOBRE FUTBOLISTAS

*

Hay una cancha que es más
mucho más que el mundo
Es un océano arremolinado
donde gana quien logra patear
una cabeza de medusa
Los niños pequeños se sumergen
juegan con las perlas
forman ligas de bebés prematuros


LOS MEJORES JUGADORES DEL MUNDO
son siempre
un equipo a medio formar,
diestros en el arte
meten goles con pies frágiles


La cancha es la naturaleza oceánica
los millones de kilómetros
de mundo de tierra
Patear la pelota
es sentirse
oceánicamete capaz
de recorrer con los pies
ese mundo
es recordar que
San Martín cruzó Los Andes
o que el zar mató
a la Grande Armée
en un invierno en Rusia


Frágil como un varón
nuevo que nace
el pateador tiene que entrar
a una cancha nueva
hecha con la suma de intemperies
de los varones del mundo
Las penurias de un trabajo
del que salieron débiles
siempre los corre para atrás,
esa manía de mirar el reloj
al minuto 90
y desear volver a empezar
ser otra vez bebés
poder lidiar con las perlas
y la delizadeza de los moluscos


El pateador de pelota juega un partido
totalmente ausente
como fantasma
golpea la pelota
hasta descoserse los pies
El jugador quiere
que echen al contendiente
grita
hasta volverse invisible
En la invisibilidad habla
contra viento y marea
se queja de que sus pies
quedaron romos
pide que le den una mano
lucha por la in
validez de las reglas


Las lágrimas se le caen
por no poder jugar
van a parar a un gran contenedor
de lágrimas que no mojan




*Foto: El miedo del arquero ante el penal de Wim Wenders

EL BESO VERTICAL/

DE LOS SIGLOS POR NACER

POEMA SOBRE HERMANAS

Para mí que el mayor castigo

hubiera sido el irreparable no saber

nada en torno a la hermandad

entre hermanas.

Amar a una hermana

¿será como amarse a sí misma?

Yo que me empalago de mí

del poema que es mío en mí

de la letra eme que es mi preferida

salto de mí hacia otras que están en mí

parecidas y distintas.

La misma madre nos hizo

en la cabeza profunda

la misma trenza cosida

una trenza que se hace y se deshace.

La misma tijera nos cortó la trenza

para que dejáramos de pelear.

Si calcamos nuestros corazones

y los superponemos,

¿los agujeros están en el mismo lugar?

Qué cosa esta de la feminidad tan fuerte

de las mujeres de nuestra casa

saciadas hasta el hartazgo

de proges y testos

terona

de que todas nos burlemos de los hombres

por imposibilidad.

Qué cosa que hagamos todo esto pensando en

la otra.

Y aunque a veces creemos

que los padres son la raíz fundamental

imaginamos que todo está dedicado a nosotras:

una ronda de chicas de cabellos sueltos

crecidos, ondulados

en la orilla del mar,

en un bosque bucólico

camisones blancos

de tela liviana y casi transparente

y una corona de flores

en el pelo castaño claro;

si una se hunde

y no suelta la mano de la otra

se la lleva al fondo del mar.

En nuestra fantasía

ese el el lugar paradísiaco

-no el vientre de mamá-

el lugar donde hay otras como yo

que intercambian ropa y perfumes

ven programas sobre gente famosa

investigan embrujos amorosos

y las estrategias para el buen manejo

de las guerras del hogar.

(Los hombres vienen marcados en la frente

por los dioses

con la escritura de oro por la que clamó

Medea, esa que nos alerta cuál va a ser

el que nos lleve a la discordia.)

Nosotras no nos quedamos en la orilla

como si nuestro padre fuera

descendiente de un pueblo pescador,

cuyas huellas debamos continuar.

No nos interesa establecer

esa complicidad superficial. Nosotras somos

más radicales,

nos hundimos en la mar.

Allá abajo mareadas

por el vértigo insondable

de kilómetros azul marino

podemos alucinar

con un paraíso de igualdad.

There is Me: MEAMÍ

MARADOMARADÓ

APROVECHAR LOS SENTIRES



Entender cierta dureza
como si hubiera que
escalar una montaña
enorme escarpada
empinada y exhausta.
El alcohol y los perfumes son
dos formas fluidas
complotadas contra el odio
de lo sólido, son
la conjura de los encantos
de las mujeres hechiceras
brujas capaces
de frenar con el movimiento
de los muslos
la peor de las matanzas.
Lo líquido
que se mezcla con
lo durísimo
de la piedra, el libro y la caminata
de la cucaracha. Se mezcla
con un militarismo
extremo que se hizo carne
íntima
la rigidez que conduce
una vida:
levantarse acostarse
y en el medio el trabajo,
que dignifica.

El corazón no deja de hacerme un ruido extraño.

¿Serán los ecos?

ADOLECER de Francisco URONDO

Mis ojos, desfallecieron
de lágrimas, rugieron
mis entrañas; no había elegido
perderlas, irme de la ciudad; la calle
se colmaba de gritos y mi padre, y otros
santos liberales, estaban pálidos como
el almirante Nelson a punto
de perder una mano porque nuestros padres
pecaron, y son
muertos y aquella
no era nuestra derrota, como tampoco suponía
nuestra victoria. Mucho después
imaginé cómo habían padecido
esos hombres; qué difícil resulta
para un almirante perder sus privilegios, sus
extremidades. Ser merodeado, huir
de las arenas inquietas, mirando
la ciudad que se aleja para siempre; pensé
que no ha pasado de moda, que no habían
cambiado los tiempos -en verdad
no cambiaban todo lo necesario- y se iban
perdiendo las islas, las aguas
de la adolescencia, la alegría; era
la vida que pasaba
volteando ídolos, diluyendo
mujeres y ciudades. Historias consumidas por el fuego.

POESÍA en la terraza

Paralel

Una lesbiana que

tiene un marido

y una novia.

Alguien que escribe sobre mí

mismo o misma

y sobre alguien más:

el otro muy alejado

el otro que hace cosquillas

el otro que te da picazón en la nariz.

Una mujer que dice poder

cocinar como la mejor del mundo

La misma mujer que no puede prepararse un café

ni ir a comprar ni limpiar

ni leer ni usar nada de dinero.

La vida máxima

y

La vida mínima:

mi marido es

las cadenas esclavizantes

de la norma heterosexual.

Mi novia blonda tiene

cabellos salvajes

y anda a caballo como una amazona.

Mi yo es

un león enjaulado

un plato de gato gigante

con leche y listo para lamer.

El otro es

un cielo encrespado

pronto a desplomarse en

un mar de lágrimas.

Mis platos de porcelana son

usados por hombres y mujeres

que devoran mi mousse de maracujá.

Mi vida cotidiana se desploma en

un lecho amarillo con sábanas floreadas

encriptado en una cápsula de cristal.

Mi lecho amarillo es

una flor carnívora de corola cálida

que alberga a mi yo dormido.

Mi yo dormido que espera

del beso histórico

volver a despertar

al sol fuerte

y a la lluvia torrencial

a la alternancia del frío y el calor

a la dureza de la vida

que solo en las puntas extremas

de los hilos que bordan

el nombre de bebés

parece querer el equilibrio.

Yo qué quisiera?
Quisiera ser alguien especial, la mejor chica del mundo, esa que ninguno quiere dejar escapar, el mejor partido lejos entre miles millones de millones. Quisiera que en español se usara el mismo verbo para “pasar” el tiempo y “gastar” dinero como sucede en inglés. I will spend all day with you tiene ese valor grandioso de gastar algo tan preciado como el tiempo. Quisiera que alguien diga: todo este día es para vos, lo gasto con vos, te lo regalo enterito. Ese sería el mejor regalo del mundo.
También quisiera poder enunciar las cosas diferente: que aflore todo el deseo y que la angustia desaparezca. Decir las cosas que quiero riéndome (creer en mí riéndome, no llorando como decía Clarice). No tener nunca más ganas de llorar o, por lo menos, no aguantar nunca más las lágrimas en los ojos, no tener que cerrarlos fuerte para que no se escapen.
Quisiera además tener poderes mágicos (o por ahí tan sólo quisiera tener una habilidad común, una que la mayoría tiene y que yo no y que como no la entiendo creo que es mágica). A veces intento hacer las cosas tan bien y creo que a veces me salen tan bien, aunque ahora me estoy convenciendo de que tal vez ese no sea el camino. Quisiera cambiar entonces de táctica o estrategia, encontrar otros caminos.
En realidad, simplemente, quisiera un lugar. Tengo uno ahora, es chiquitito y alquilado, pero es mío y, además, es muy lindo, está todo re bien cuidado y decorado. Mi hermana dice que así se imagina la casa de Sarah Kay. Es que lo hice con amor, con mucho amor. Es que yo también tengo mucho amor para dar. No sabía eso, lo supe hace poco. Lo tengo ahí para regalarlo, pero es algo especial y no se lo puedo dar a cualquiera, aunque de vez en cuando saco algo para mostrar, una pequeña puntita de un corazón grande.
Quisiera que la gente dijera: “ah, ella es divina, tiene mucho amor para dar”. Pero bue, si no soy tan divina y cálida y no doy tanto amor como me gustaría es por timidez, no porque en el interior no lo sea o no lo tenga. Me gustaría que los demás lo supieran y que me ayudaran a sacar mi corazón más cálido. Que fueran ellos muy cálidos conmigo (muchos realmente lo son). Que me ofrecieran siempre al llegar a algún lado unos mates. Ese es para mí un símbolo de real complicidad. Tomar mate y hablar de igual a igual, hasta entre hombres y mujeres, en la mayor de las fraternidades, como yo hice por tanto tiempo con mi abuela.
Por último, si viviera en el campo y anduviera a caballo por la llanura asolada por el invierno o el verano QUISIERA que todos los paisanos me dijeran al verme llegar: vaya, aparcera, apiése, y vayamos un verde echando mientras usté me va contando qué la trae por estos pagos. Y entonces ahí empezar a hablar y hablar.

No todo es vigilia la de los ojos abiertos II

Sueño 2 y Sueño 1