***Anclada en un tiempo en una misma hora, ésta es MI ÚLTIMA VERSIÓN.

"Cuántos más esfuerzos hacía por paliar esta situación, más difícil me resultaba comprender NI UNA SÓLA PALABRA de nuestra hermosa lengua"- Sylvia Plath en Cartas a mi madre.

El buen alemán

Una carta de ciudadanía,
ésa, la consiguió barata
una ganga de Once
otro pedazo de tela
una porquería más.

En el mediodía de la ciudad
ejerce su derecho
por algo ostenta
lengua perfecta
paso rápido, distraído
no choca a nadie
es la hora pico
¡los otros caminan tan mal!

Se sienta
pide comida
para pisarla
sacarle el jugo,
no dejar sobras,
pibe chupón,
absorbe todo
hasta el final.

Siempre hay propina
las monedas que caen
no las soporta
las junta
le encanta el ruido en los bolsillos
se acuerda que un día
le puso un cascabel
en el cuello
a su gata
murió con la boca abierta
tratando de arrancárselo
con la mandíbula atorada
en la cinta bebé del cascabel
convertida en un charco
de saliva espesa
en un despojo
de pelos cortos y mojados
en las sobras
de la cena
que nunca fue.

Para el entierro
tuvo el don
de unas palabras
forzó su lengua
sólida, firme:
"fue la acción humanitaria
-dijo piadoso-
la pasión por la humedad".

Es verdad que estaba triste
porque la gata no respondía
no habló
parece que no hablaba
maullaba
estaba en celo;
él, así como se lo ve,
había captado su cualidad
“liquidable”.
Él sabía:
la gata quería ser mar
pero siempre se desaguaba
la gata quería ser río
pero siempre perdía su jugo
y
como si el piso la chupara,
terminaba tirada
atraída por la ley
de gravedad.

Ahora que está lejos
sale a la calle
rumbo a lo exótico
- un lugar húmedo-:
mediodía en Once.
Por liquidar lo liquidable
no lleva culpas
transita tranquilo
en el exilio.
En el calor ciudadano
ejerce su derecho
por algo ostenta
lengua perfecta
camina rápido, distraído.
A cada paso,
escucha a alguien:
“el sol sale por el este”
pero igual siente
que ésta
es su ciudad.