PARALLEL

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CITAS que me hacen bien

De la colección Vaca y Porruda. Edición y selección a cargo de Romina Freschi.

Color Pastel Poesía

N° 1. Alejandra Correa: Cuadernos de caligrafía

Debo decirte que la tuya

es una tarea destinada al fracaso:

no traducís una lengua ajena

sino el dibujo de tu propio idioma

escrito en cuadernos de caligrafía

y por un muerto

N° 2. Martín Vázquez Grillé: "En lo negro del río"

FINALMENTE VIEJA, TE HAS QUEDADO DORMIDA

sin saber de quiénes

son las voces que conversan a lo lejos

o si no es nada más que el pasto acariciado por las ráfagas

que chiflan cruzando el descampado

N°3. Gladys González: "Despedida"

quiero dormir

hasta el día siguiente

sin meditar

ni enjuiciarme

sin despertar con resaca

con los ojos pegados

por la pintura negra

y los labios quemados

ya no quiero 

estar en batalla

conmigo misma

tan solo quiero

no levantarme de la cama

descansar

de estos últimos años.

N°4. Roberto Echevarren: Centralasia

Ahora miro el espejo

y mi cuerpo me repugna.

Igual que el agua de la iniciación

cae para abajo. Y el viento

me escupe en la cara.

Si quiero mirar, parpadeo;

moqueo no perlas en un collar,

ni es máscara de mono lo que llevo puesto:

una máscara de la juventud me fue arrancada

y sacudo la cabeza, no por ofensa,

sino por un garrotazo que me dieron.

N° 5. Emma Villazón Richter: "Radiografía de una cena"

Hubo una vez alguien tan miel tan

más mareas que yo, imagínense,

que dije cómo no subirme a ese tren

N° 6. Juan Previgliano: "La perra Julia al sol"

La liberación Julia

sabés, a vos te da el sol

no es puntilloso

no es austero

es tu lomo recalcitrándose al sol

lloviendo sueños que desandan

aterciopelan y braman, Julia

animalito descansador

comedores de cobre

en los palacios infernales

el Hades, tu sol y

la mar en coche.

N° 7. Gladys Mendía: "Soluciones parciales del descalabro"

luego ella quiso ser muro  nos pidió que le rociáramos espray en los ojos  que escribiéramos la ondulación del caos en sus manos

N° 8. María Laura Romano: "Poema sobre pateadores de pelota"

Patear la pelota

es sentirse

oceánicamente capaz

de recorrer con los pies

ese mundo

es recordar que

San Martín cruzó Los Andes

o que el zar mató

a la Grande Armée

en un invierno en Rusia

Plebella, revista de poesía actual, edita en 2012 su número 25 y festeja sus ocho años con una muestra gráfica retrospectiva de todas sus tapas, sus ilustraciones más vivaces y eventos especiales.

Del jueves 14 de junio al viernes 13 de julio se realizará la muestra gráfica Plebella 25 en la que se exhibirán todas las tapas de la revista, más algunas ilustraciones especiales y originales, del trabajo sostenido y coleccionable que realizó el artista plástico Eduardo Zabala, ilustrador de Plebella. A su vez, tanto para la apertura como para el cierre de la muestra Plebella invita a celebrar con charlas, poemas, videos y canciones de sus colaboradores.

Programación:

Jueves 14 de junio  19 hs  Apertura de la muestra 

Presentación de Plebella 25

Palabras de Ana Claudia Díaz, Mariano Massone y Natalia Romero

Presentación de videos plebellos creados por Alejandra Correa

Lee poemas y canta: Susy Shock

Tres de los colaboradores más jóvenes de la revista (Díaz, Massone y Romero) son convocados como nueva generación de plebellos para comentar Plebella 25. Se presentan los videos creados por Alejandra Correa para Plebella 25. Lee y canta Susy Shock, (Actriz, escritora cantante y docente. Trans sudaca) que responde en la sección Artes Poéticas /Aires Contemporáneos de Plebella 25.

Viernes 13 de julio 19 hs  Cierre de la muestra

Living de Plebellos

Leen: Carlos Battilana, Alejandra Correa, Ná Khar Elliff-ce, Anahí Mallol, Patricia Jawerbaum, Juana Roggero, Germán Weissi

Poetas amigos y colaboradores de todas las generaciones y etapas de la revista son invitados a leer sus poemas en un Living de la Poesía especial.

Muestra Gráfica: del 14 de junio al 13 de julio en Casa de la Lectura (DGLyPL) – Lavalleja 924 – Villa Crespo – CABA . Visitas de Lunes a Domingo de 10 a 20 hs.

Sobre Plebella 25

Plebella 25 marca el final de una etapa para la revista argentina de poesía. Con muchos proyectos para el futuro, la revista de poesía actual plebella, produce en su número 25 un número autorreferencial en el que muchos de sus colaboradores analizan y  comentan las acciones de la revista en sus ocho años de trabajo. El número incluye además una entrevista a Romina Freschi, directora, y a Eduardo Zabala, ilustrador, realizada por Guadalupe Maradei. La única sección periódica de la revista que se mantiene en este número especial es la sección Artes Poéticas /Aires Contemporáneos, encuesta dirigida a poetas en torno a los temas Poética /Contexto social /Influencias del campo intelectual. Responde en el número 25 Susy Shock.

Poemas de Susy Shock y de todos los participantes de AP/AC pueden leerse en el blog www.plebellacontemporanea.blogspot.com

Escriben en Plebella 25

Walter Alvarez- Ignacio Antonio –Marimé Arancet Ruda – Carlos Battilana – Marcos Bauzá – Roberto Cignoni- Alejandra Correa- Cuqui- Ana Claudia Díaz- Roberto Echavarren- Na-kar Elliff-ce- Eduardo Espina- Nancy Fernández- Irina Garbatzky- María Gutiérrez - Nurit Kaztelán- Alejandro Kentros- Blanca Lema – Anahí Mallol – Valeria Melchiorre- Guadalupe Maradei- Mariano Massone- Gladys Mendía- Juan Lázaro Rearte- María Laura Romano- Natalia Romero-Mónica Rosenblum- Roger Santiváñez- Enrique Solinas - Susy Shock- Emma Villazón Richter

 Las piernas de dios

http://www.colorpastel.blogspot.com.ar/2012/05/coleccion-vaca-y-porruda-n-8-maria.html

Amor en papelitos

Voy a copiar algo que leí en estos días. Algo que me conmovió y, como me suele pasar con estas cosas, a la vez me enfureció. Es el final del último capítulo del libro Los combatientes. Historia del PRT-ERP de Vera Carnovale. Más que una historia del partido es un análisis de la subjetividad perretista. La autora cita el testimonio de Verónica, una ex militante, y después lo comenta:

"'La vida amorosa durante la cárcel... mi contacto con el partido era a través de él.¡Cuántas veces he añorado una carta de amor y de extrañeza y me llegaba La historia de la Revolución Rusa de León Trotsky, en papelitos! Por supuesto que yo lo decodificaba como un gesto de máximo amor'.

Y efectivamente el gesto de su pareja puede ser leído como de enorme amor. No sólo por el esfuerzo y trabajo que le debe haber llevado copiar las páginas de aquel libro en diminutos papelitos que entraban clandestinos a la cárcel, sino, sobre todo, porque quizás creyera o supiera que esa historia leída en clave épica contribuiría a templar la moral de Verónica, ofreciéndole así la posibilidad de eregir su dignidad aun en lo más crudo del encierro".

POEMA ELEFANTÍSTICO ANTIRREYES

"LO QUE HAY QUE DECIR" DE GÜNTER GRASS

POSTÍNTIMO sobre lo que el sábado me dejó

Todas las cosas que pasan y yo sin escribir un poema. El tema es que no quiero estresarme con la escritura, tengo fiaca de ese estrés, le desconfío: algo bueno podría salir de eso.

Pasó algo con la Política? Pasó algo con el Amor? Sí y no. El campo que une las 2 cosas: la angustia flotante, el llamado del fin del mar que me hace aguantar flotando, querer nadar y llegar al otro lado, ver qué hay: el tesoro de lo que no conozco pero que sí puedo (me gusta) imaginar. También las une el compromiso: el compromiso es la intersección entre esos 2 campos de verdad.

Perdón si alguien lee esto, perdón pero voy a escribir sin esforzarme. El presente me pasa por encima, como avalancha de cosas, como si la enumeración de la que está hecho un poema horrible o hermoso saliera de las palabras y se convirtiera en mundo real que se te refriega por la cara. El pasado también un poco que me aplasta. Lo miro y lo indago como me miro e indago la cara por no creer.

Subo y bajo. Cuando bajo vuelvo a subir como si nada. Me baño, me cambio y me seco amorosamente el pelo y después me largo a la calle y siento más que nunca el viento frío o caliente en la cara. Los rastros que quedan de la mirada inquisitiva del espejo son preguntas. Mi cara es a esa altura un gran ovillo de lana a cuyo extremo no llego nunca.

Política: extremadamente sensible a que no funcione. Con el fantasma de que todo estalle. Miedo infantil que me lleva a hacer asociaciones un poco idiotas. El olor a muerte que siento no está en ustedes, está en mí. Es que hay discursos a los que les escucho algo de mortífero. No perdono que se olvide el militarismo extremo que alguna vez se hizo carne íntima. No me olvido aunque lo que importe sea el hoy, gobernar, gestionar, la juventud abocada a la política y muchas cosas más. Creo que nadie está destinado a ocupar el lugar de nadie; a nadie se le puede exigir ese destino. Pienso en ese lugar que me dejaron y lo veo atravesado por amor y violencia. La violencia no la quiero. Yo quiero que nunca más tengamos que matar. Quiero pensar más allá de la guerra.

Veo huellas en la playa que están a punto de borrarse por el viento y la marea.

Amor: “nosotros somos otro”; me digo que hay que transitar la diferencia. Pero hay un mecanismo que no entiendo (miles mecanismos amorosos que no comprendo). Todo es un subibaja: encontrarme con vos, reírme mucho y besos besos besos. Después pasan los días y no queda nada. El encuentro es la huella que desaparece a fuerza de trabajo y vida cotidiana. El encuentro es como esa pequeña isla que baja para hundirse en el mar de lo ordinario. Pero entonces volvés en sueños. Te metés en esa otra vida que tengo sin que nadie te invite a subir. A veces incluso aparecés en la siesta y a la noche! Hacemos cosas juntos dos veces en un día. Ahí me doy cuenta que te extrañaba y me pregunto si— como pasa en un cuento de Miranda July donde los protagonistas tienen una relación amorosa que dura intensamente lo que dura el ataque epiléptico de uno de ellos— es posible que nuestro amor solo viva en sueños. Pero ojo: eso no le quita realidad; si no piensen en la cantidad de tiempo de nuestra vida en que nos la pasamos soñando. Por eso estoy decidida a buscar la manera de invocarte para poder invitarte a soñar conmigo.

Llegó el fin del mundo junto a caballos de plástico

CRESTA SOFT Y CORDÓN

Tiene un novio un poco gordo

con una cresta soft y todo el pelo

pintado como leopardo.

A ella le gusta andar como enredaderas.

Si él le suelta la mano para prender un cigarrillo, lo reta.

Sus sueños son de una historia prenatal.

Se ve a sí misma en una bañera pequeña

como un caballito de huesos

casi transparentes por primitivos.

Es hija de una madre a la que sigue

para enredarse en la cola.

La cola es como la mano o el cordón,

se agarra, forma una larga cinta dorada

y ondula el agua de crepúsculo.

HOLA 2012 :)

Me hice una guarida en el altillo con una compu prestada para escribir, una especie de atelier a medio hacer, lleno de tierra donde se mezcla el frío del aire acondicionado con la sensación de bolsa de agua caliente de la compu en la panza. El calor me hace bien porque estoy indispuesta (además re hinchada por retención de líquidos. En este estado podría hacerme la embarazada y pedir el asiento en el colectivo. También podría demandar por paternidad, pedir que me pasen dinero para alimentos, repartirlo entre mi hijo y yo, comer poquito y no trabajar más).

La guarida es para hacer memoria del año que se fue. Como odio los balances, elijo hacer un inventario de 2011. Esto exige comprometerse menos y tirarle la pelota al otro que es el que finalmente va a tener que decir si fue un año de m… o x el contrario estuvo de maravillas o fue un año simplemente bueno. La enumeración empieza por atrás:

me recibí de investigadora rechazada porque conicet no aprobó mi proyecto, tuve por primera vez una cita a ciegas, me compré muchos aros y polleras, renové el contrato de alquiler por un valor medio exorbitante pero que no me animé a pelear, tuve y tengo una dermatitis que a esta altura creo incurable, mejoré mi estado de ánimo, voy a dejar las pastillas, engordé, me acordé de muchos sueños, el último sueño recordado me da escalofríos, engordé bastante, ah!! me hice vegetariana (no quiero comer más animales muertos. Soñé que me comía un sanguche de pollo y me largaba a llorar a mares), hice las cortinas de la cocina, me amigué con los bichos excepto con las cucarachas, viajé sola por Brasil, me hice un poco rubia y muy pelilarga, tuve sexo casual por primera vez (fue casual no porque yo quisiera sino porque el pibe no me pidió el tel. Tal vez eso no deba llamarse casual sino cortada de rostro: scar face. Tal vez haya que preguntarse si para que haya sexo casual los dos tienen que acordarlo así o con una de las partes decidida a eso ya es suficiente), desafiando costumbres de antes tomé mucho sol, salí de emergencia a la madrugada de mi casa para auxiliar a mi hermana más chica accidentada, estuve 4 horas en la guardia del hospital de Quilmes, comencé a pensar en cuando mi perro ya no esté, me hice adicta a pilates, no aprendí a tejer, me sacaron los brackets, me pusieron una contención para la noche, le dije a mi hermana que si me moría tiraran mis restos al mar, confesé en tuiter que me gustaría ser una gatita peluda y suave.

TRES

Los gritos salen del kiosko.

Hay pelea de hija padre perro.

El plato está vacío para los tres.

En la garganta tienen una membrana de agua viva

azulada que rebota las frases.

Hablan solo con el eco de las entrañas.

La lengua de interior los comunica

con algo diferente a la vida que llevan,

es un fondo de pérdida y de nostalgia

donde hay una imagen difusa

un amor vencido de él

un amor por venir de ella

un enjambre de pelos y piel rosa

de perritos uno encima del otro

una medallita de cristal de roca con la cara de oro

de la virgen niña.

Pero después el contenido se bifurca

y se hace inentendible.

El problema es la feminidad que nace

y el padre que le tiene horror al vacío

y el perro que no entiende de relaciones humanas.

Murió la madre y ya nada podía ser perfecto.

La vida que quedaba era como él,

un perro de tres patas.